ensaio sobre a crônica.

sentada no Divã a rapariga cansou de esperar. Cruzou as mãos uma dentro da outra e passou a rodar os polegares para ver o tempo passar. A névoa branca lá fora na janela era o mais perfeito ambiente pro seu estado de espírito: cansaço, eterno. fitou as mal feitas unhas cor de rosa; já não significavam a empolgação da semana anterior. suas botas de grife mais pareciam uns calçados velhos adquiridos num mercadinho qualquer da cidade. em vão, chegou a conclusão de que quanto mais consumia, mais se sentia sedenta de algo que não conseguia descobrir o que era.
quanto mais se deprimia, mais pensava na saudade dos anos que não voltam mais. mais queria os amigos perto, mais ansiava a conquista que nunca vinha.
o mundo não era mesmo como os filmes latino americanos que, mesmo levando uma vida miserável, as pessoas eram felizes no final. haviam por aí pelos montes pessoas tão infelizes quanto ela. a consciência disso a torturava a garganta. engoliu seco quando a terapeuta enfim se sentou a sua frente com o óculos de armação preta. ela piscou deliberadamente. iria enfrentar agora todos os medos que reprimiam sua alma.
ao término da sessão, desceu as escadas do consultório e deu na rua. apertou mais o cachecol sobre o pescoço e caminhou até o ponto de ônibus. avisou a linha 166, deu o sinal e aguardou. o motorista abriu as portas mas a menina não se moveu. ficou ali, parada, como se houvesse congelado. o motorista fechou as portas do transporte e engrenou a marcha. sem pensar duas vezes, a menina andou e logo estava na frente do automóvel em alta velocidade. em rápidos instantes, encontrava o seu destino final: sua ascensão e glória no chão da avenida fria e trepidante.

Route 66.

a neblina se espalhava tanto pela cidade que as luzes através do vidro eram apenas pontos arredondados e foscos brilhando ora dourado, ora prateado. uma velha música folk tocava no rádio, fiquei nostálgica.
avistei mulheres dançando em pequenos pedestais molhados de sereno, homens bebendo whisky com suas botas velhas. e lá fora aquele cheiro de poeira e deserto estava tão suspenso no ar que já não se podia distinguir o que era ar e o que era poeira. o letreiro luminoso brilhava neon com aquelas palavras baratas de beira de estrada. atraindo caminhoneiros, viajantes e desbravadores de seus próprios destinos.
o músico dedilhava a viola com sentimento, buscando nela talvez a resposta para todas as suas perguntas. as notas musicais iam machucando o coração daqueles homens, cansados da vida na estrada; ia deixando as mulheres, cansadas da vida, com saudade do que não viveram.
lá fora, além da música, ouviu-se um barulho de Harley Davidson. ela deu um último suspiro e silenciou. a porta dupla se abriu, e dentro daquele bar na beira da estrada no deserto, lá onde as fronteiras começam a chegar perto das lindas ameríndias, Billy Jonh chegou com seu chapéu antigo, seu cabelo grisalho e seus olhos faiscando, cheios de mundos a desbravar. podia não ter um lugar só, mas era de todos os lugares.